Pas de fumée sans Freud
Vienne, 1937. La variante locale des Nazis prospère. Fraîchement débarqué de sa vallée natale, alpine et reculée, le jeune Franz, pas tout à fait niais mais pas une flèche non plus, né d'une mère anticonformiste et d'un père oublié, aura besoin d'une poignée d'années et d'un peu plus de 250 pages savoureuses pour faire son éducation politique, amoureuse, sexuelle et psychologique, bref apprendre à devenir ce qu'il est convenu d'appeler un homme. Bien entendu, il sera aidé par une poignée de seconds rôles hauts en couleur : l'éponyme Tresniek, buraliste mutilé de guerre à moitié revenu de tout mais droit dans sa botte, Anezka, alliant légèreté et surpoids, experte en amour mais d'une moralité élastique et surtout l'énigmatique docteur Freud, conquis à coup de cigares hors de prix, qui, ému par le jeune homme, essaiera de le guider dans la joyeuse découverte du chagrin d'amour dans une ville gangrenée par l'hystérie nazie, avant d'emporter son cancer à Londres. La trame est celle, classique, d'un roman de formation, extrêmement fluide et agréable à lire, et si on y rit beaucoup, il ne s'y passe pas grand chose de drôle. Le ton est donné dès le départ : c'est la mort d'un hobereau paillard, amant épisodique de la mère de Franz qui va jeter ce dernier dans le monde. Et ce n'est pas un hasard si Freud se retrouve convoqué dans cette comédie grinçante où la pulsion de vie et celle de mort se disputent la vie des adolescents, de Vienne et de l'Autriche, avant de se jeter sur l'Europe.