31, rue de l'Aigle

«Je continue de fouiller, de dénuder, de creuser plus loin, toujours plus loin, plus profond, jusqu’à l’os. La patience est une vertu, un moyen de faire ployer le temps, d’en faire un allié, une arme décisive. Une façon aussi de ménager son souffle, d’aiguiser la lame, le jugement, la sentence.
Tout peut servir : l’émotion, la nostalgie, les rancœurs, la haine, la culpabilité, la fatigue de soi et le dégoût des autres. Sans oublier les histoires de fesses, la délation, le ressentiment et la peur. Surtout la peur qui grignote, qui dévore, qui liquéfie. En somme, je m’intéresse à tout ce qui fait la matière, la trame, la fibre, les faiblesses, les failles des individus.»
Ainsi commence le rapport cynique et froid d’un enquêteur anonyme, membre d’une étrange police, qui officie dans une villa discrète et isolée, au 31, rue de l’Aigle.